Pequeno caso sério

Há três tipos de gaja:

As que tendo nascido arraçadas de Álvaro Cunhal, são clientes fiéis daqueles botecos de sobrolhos onde se domesticam os mesmos à laia de uma linha cheia de baba (blhéc!) mantendo-os selvagens mas cuidados;

As que depilam o sobrelhame como se não houvesse amanhã até ficarem só com um risco, tipo Edith Piaf ou Topo Gigio;

As que nasceram abençoadas pela natureza têm o sobrelhame perfeito e só "precisam" de tirar três pêlos cagados, só para lhes mostrar quem é que manda não vão ter a triste ideia de crescer à maluca.

Eu, sortuda, pertenço à terceira categoria mas tive uma amiga que sofria horrores pois pertencia à primeira.

Aquilo não eram sobrolhos.

Aquilo eram duas mini-matas que lhe nasciam por cima dos olhos e que lhe davam uma trabalheira domesticar. Aquilo era tão gritante que lhe demos a alcunha de Floyd. Não sabem quem é o Floyd?! Dasss. Sabem nada,taméin. Eu mostro: 

Eu sei.

É muito mau.

Não se deve causar traumas nas 'ssoas.

É bullying. 

Eu sei.

Tadinha.

A vida acabou por nos afastar e perdemos o contacto. Mas tenho pena. Porquê? Porque memorizei que faz anos por estes dias e descobri um presente perfeito para ela:

Sim. É uma camisola que fotografei à socapa.

Eu sei.

Sou do piorio. E vocês adoram, pois é? Ruins.